Me gusta la superficialidad

 

A veces, por qué no? me gusta jugar a ser superficial. A sacar mi gusto por los zapatos, por el color rosa rabioso y pretendidamente hortera, por la ropa, los trapitos, por el maquillaje y el rouge à lèvres. Mi adoración por los shorties, por las minis, la falda tubo o la evasèe, por los peep toes, las sandalias de cuña y los stilettos, por el perfume, por el gloss y perfiladores, por el brushing, los must, todas esas cosas prescindibles totalmente pero que forman parte de una parte estúpida y divertida de la vida.

De niña no conocí las barbies por ser objetos sexistas que unos padres hippies y progresistas jamás comprarían a sus hijas. Mi color favorito era el azul, solía llevar el pelo corto y me encantaban los animales y pasaba de los chicos. Aún recuerdo cuando en parvulitos toda la clase estaba loca por Íñigo, un niño guapísimo de ojos azules y rubito, PARVULITOS! estamos locos? lo que más gracia me hace es que esas cosas no cambian.

Sólo que no hace falta llevar el pelo a lo borrokilla para ser feminista, uso sujetadores preciosos sin pensar en el símbolo de opresión de los 60, no llevo macrobragazas para sentir mi culo en comunión con mi alma. Que lleve microminis no significa que quiera ser follada por cualquiera, que me gusten mis rizos castaños y quiera verlos largos no quiere decir que sea esclava de mi imagen o que haya dejado de leer libros. Sólo significa que todo en esta vida es susceptible de ser disfrutado, que cualquier cosa nos puede proporcionar placer. Que el resultar agradable sin ser esclava de la imagen es algo divertido, qué coño, no para ser aceptada, sino para gustarme aún más, por pura diversión.

Que escuche de vez en cuando a las sugarbabes no significa que no conozca más música, que no me pirre por el rock de los 60, que la burra de cojones de Janis Joplin no sea mi ídola. La cantante más masculina de la historia, la más bestia, la más visceral... la mejor. Que no me flipe Patti Smith, otra que tal baila. Que no me alucine Yussuf Islam, antes de su conversión espiritual Cat Stevens, con su Lady D'Arbanville.

Que me gusten mis pestañas con el rimmel de volumen de L'Oreal no significa que no sepa hacer soldaduras blandas.

El que quiera verme sin arrugas y coma sano cuando me pongo a ello no significa que no fume un cigarrito de vez en cuando, o que toneladas de nutella no formen parte de mi historial genético. Que sepa andar en tacones de 10 cm no significa que no prefiera andar descalza por las playas y las campas de todo el mundo, y el que berree a gritos Sheena is a punk rocker... no quiere decir que no considere que el silencio es la mejor arma para la meditación y la paz interior.

Que me encante la danza oriental no significa que nunca haya hecho karate o que no sepa dar una patada en los huevos, aunque sea con mis taconcitos y mis pequeños pies lacados de manicura francesa.

Las calientapollas más graciosas de Inglaterra. Canción del invierno pasado cuando estuvimos en Bath WahineKoa, Colibrí y yo.

 

Simple

 

No sencillo. Simple. Así quiero ver yo las cosas. Es imposible porque el universo es tan complejo que acojona. Pero prefiero ver y sentir las cosas sin plantearme demasiado. Eso se llama felicidad.

Esta semana he estado un poco convaleciente, hoy me he pasado la mayor parte del día en la cama y he tenido tiempo para pensar. He leido uno de los comentarios de Álvaro a mi post underwear underwater. Es curioso. Ha dicho cosas muy interesantes que en otra época de mi vida me habrían hecho pensar. Pero tengo 31 años, sí, 31, aunque encerrada en un cutis de adolescente jajjaajaajajaajaja, las experiencias pesan quieras que no.

Una no pretende seguir a nadie. No pretende dar una imagen divertida para que la gente lea este blog y sus paranoias. Una no se plantea ser alternativa u original, no escoge las cosas de manera inteligente sino por intuiciones. Una no sigue a la mayoría pero tampoco a la minoría, sólo el corazón y, de vez en cuando, la cabeza. Una no piensa las cosas demasiado a no ser que el corazón se vea expuesto, una sólo se limita a hacer en cada momento lo que puede, lo que quiere, lo que le dejan, pero sin dejar esa responsabilidad en nadie, ni en el destino, ni en la sociedad, ni en la mayoría, ni en la vida, ni en la justicia, ni en la injusticia, ni en dios. Una no dice si cree en una cosa o en otra, sólo se limita a ser. Una no habla demasiado de las cosas importantes, porque cuanto más se habla menos importantes son. Una puede ser transparente y opaca, pero no le da importancia a ninguna de las dos cosas.

Antes pensaba demasiado. Ahora, a veces, los pensamientos vienen a mí. A veces no me gustan, a veces los analizo. A veces no. A veces es más fácil sacarse una cerveza y bailar o irse a nadar. Pero quizá nada de eso sea tan importante como nos parece. Me he pasado años pensando, actuando, soñando... ahora a veces no pienso, no actúo... a veces ni siquiera sueño. Pero lo más importante, lo único, es poder decir que la mayor parte del tiempo soy feliz. Y consecuente.

 

Foto. A veces pides fuego y aparece una llamarada. A veces no hay fuego en el que calentarte. A veces aprendes a no pedir fuego ni un cigarro ni una calada, simplemente confías en que aparecerá la luz cuando la necesites. Y otras veces, como ahora con 31 años, sabes que, haya fuego o no, todo está bien y, aunque no lo esté, no pasa nada, la vida es así.

 

Underwear underwater

Hoy ha sido un día penosín. Me dolía todo, me sonaba todo, me tosía todo, me daba todo arcadas.

Así que he hecho lo único que una mujer puede hacer en un caso así.

No, no me he quedado en la cama, no me he tomado una manzanilla, no me he puesto Bea la fea, no he comido un kilo de haagen dasz, no he llamado a mis amigas, no he ido al médico, no me he ido de compras, no he hecho mermelada, no he sacado mi colección de libros de Jane Austen (no, tampoco a Bukowski), no me he puesto pelis románticas para llorar a moco tendido, no he hablado con mi ama de mujer a mujer, no he ordenado mi colección de cromos ingleses, no me ha dado por hacer trabajo doméstico, no he vaciado la botella de vodka, no me he automedicado, no he escrito en mi diario... a qué clase de mujeres conoces tú?

Me he ido a nadar.

 

Esta tarde no te limites a apagar la luz

 

Tod@s hemos oido que esta tarde, de 19.55 a 20.00 horas debemos apagar la luz y no utilizar ningún sistema eléctrico por la ecología, por el medio ambiente, por el mundo, por la galaxia y por dios. Bien, ahora hay más. Acabo de oír por la radio un llamamiento más radikal, ecológico y movimiento ciudadano para mejorar el sistema eléctrico estatal.

Como tod@s sabemos, lamentablemente, la red eléctrica española está muy deteriorada y obsoleta en determinados puntos, y las empresas eléctricas se niegan a renovarlas, simplemente se dedican a parchear los desaguisados cuando se producen, dejan a cientos o miles de personas sin luz sin que les importe, y en vez de sanear las redes con el dinero que les pagamos, se lo guardan para engrosar los bolsillos.

Y qué es lo que plantea este locutor? Corta por completo la corriente de tu casa o lugar de trabajo. No te limites a aflojar bombillas o apagar el televisor, corta la corriente a las 19.55 para, a las 20.00 horas cuando todos los hogares volvamos a conectar la de toda la casa, eso produzca un subidón generalizado de la demanda de energía que pete las redes eléctricas de todo el estado y haga que, de una vez por todas, el desconcierto sea para las empresas eléctricas, que se vean obligadas a renovar sus instalaciones por los puntos más débiles donde se está exigiendo, año tras año, que se haga.

En mi casa lo haremos, y en la tuya?

leYRe 

Shelley o la transmutación de Shaka y aKuA

 

Querid@s putonautas, he aquí la mutación que sufriremos en breves fechas Shaka y servidora cuando nos pongan los bozales para las noches, en plan hombrelobas totales :S.

Esta mañana he ido al dentista, me ha puesto hecha un cisco porque el aparato éste, el torno, echaba agua por todas partes, así que podía haberme ahorrado muy bien la ducha mañanil. Apunte: no echarme rimmel la próxima vez.

Me ha cementado el boquete de la caries y ahí aguantando el sudor que me bajaba por la rajilla del culo, técnicamente llamado coxis, he visto reflejado en la pantalla total ésa que tienen con luz de interrogatorio todas las fases:

1/ fase anestesia, te arriman una aguja XXXXXL en tu boca XS

2/ fase torno, el malditobicho se te acerca y empiezan a taladrarte la boca

3/ fase hurgadora, con un escalpelo te hurgan por donde buenamente pueden

4/ fase hormigonera, cementando ahí bien

5/ fase morcilla, cuando a ella se le escapa: "ahora es cuando empieza a salir sangre" (cojones, me tenía que tocar la única odontóloga colegiada de Bizkaia que piensa en voz alta!!!!!!!!!!!!!)

Es entonces cuando, agotada por abrir la boca, aterrada por el sonido del torno y a punto de perder las retinas por la luz de la consulta (o a confesar que robaste un tanga rojo en El Corte Inglés con la típica excusa de cleptóman@: no sé porqué lo hice, ni siquiera era de mi talla!!!) te quitan el babero y te largan en 3 segundos sin ni siquiera dejarte amoldarte a esta nueva situación vertical.

 

 

High tide or low tide...

 

La fotografía es del sábado, WahineKoa me la sacó en una de las playas de SvB. El color no está retocado, me hace gracia el contraste entre el color de la tabla y el más oscuro del ambiente.

Estos días estoy un poco débil por el frío, el catarro, el estómago, parece que todo se junta y yo recojo dentro de mí todo el frío que hay fuera. Este tipo de canción me reconforta. Ben Harper hace que me sienta bien. Estaba buscando una canción concreta y ha aparecido esta versión de Bob Marley en la voy de él y Jack Johnson, me gustan los dos. Las imágenes también son muy chulas. Hay otra versión en el tubo pero salen ellos dos cantando, es ideal para hacer otras cosas mientras la escuchas.

Mientras me tomo mi jarabe pienso en la sesión de este finde. En la triangu, peque, con las lajas bajo mis pies y la tabla nueva, la mandarina, solillo y nada de viento, agradable. A unos metros un par de surfistas se rifaban todas las olas de la serie en el pico que he bautizado como Pico Buitre. Para vosotros, chicos, relajáos, intentad follar más y estresaros menos.

 

Queen of the putoSurf

La súpermanga putosurfera ha llegado a su fin, y ya tenemos una tabla noganadora, novencedora, que ha sido la más votada por vosotr@s. Héla aquí la viejilla preciosa... esperemos que a esta no se le ocurra ir a eeuu a inseminarse haciéndose pasar por menor de lo que es...

El novio de SALITROSA!!!!!!!!!!

Salitrosa con tres olas y media, ella solita se ha marcado un tubazo de los de época! con su trifin, deslizando su foam experto en las olas dulces...

 

el resto, un aplauso oletero para ell@s y sus cacharros!

 

Kuku con ola y media, Sunshine, Marcio, WahineKoa y Splash una ola cada un@,a Euskanario, Adrià y Geli les queremos mucho tal como son y mención especial para la fish plastificada con quillas de Barbie.

 

Tengo que hablar con los txinos a que me enseñen lo más friki de la tienda, en el estilo tan caracterizante de este nuestro blog y la noganadora tendrá en breve su regalo, que el otro día Splash y Wahine me quitaron la idea de la sevillana con el toro que tenía apalabrados y ahora me encuentro perdida.

 

Gracias por estar ahí, por votar, por mandar fotos y por surfear y cuidar las playas... putas hormonas de los huevos! 

 

 

Finde decisivo

 

Cuando me imagino surfeando bien (en sueños siempre surfeo bien), tengo una tabla guapísima, no sé porqué, aunque me mola más el long siempre he surfeado en sueños con una tabla corta o, como mucho, una fish, nunca me he planteado el porqué, pero así es, qué curioso.

Mañana, si todo va bien, me encontraré a estas horas con la primera parte del día vivido, con mi tabla estrenada, sin rasguños, sin puntos, con la sonrisa imbécil que tanto me mola. Los pies helados y un hambre tragona!

Hay una canción que a veces tarareo en el pico, he encontrado la versión karaoke que me ha hecho mucha gracia, y otra que recuerda un poco a los asquerosos beatles, pero bueno, la canción mola. Sin más, a disfrutarla y a aprovechar el finde. A dormir prontito y suerte en el agua nen@s!

La otra versión:

 

 

 

 

Vasconis Psycho

 

Jo, hoy ha pasado una cosa que me ha dado un yuyu de la ostia. Es algo ridículo, como el 99% de las cosas que ocurren a diario en nuestra vida si ponemos un poco de atención.

Hoy he estado vaciando una lonja que tenemos de todas esas cosas que, como he contado en mi anterior post, vamos acumulando con el paso de las estaciones. Han aparecido unas bolsas de muñecos de cuando éramos pequeñas y me ha hecho mucha ilusión. Creía que no me gustaban los muñecos ni los peluches, pero estos son diferentes, estos son LOS MÍOS.

Hemos subido unos a casa para lavarlos en la lavadora. Los he desnudado uno a uno y los he empezado a meter en el tambor. Imagínate metiendo un bebé de plástico a tamaño natural en una lavadora para llenarla de agua momentos después. No quería entrar, con razón, y ha opuesto resistencia, me he sentido súper psicópata! Y cuando meto los tres, ahí apachurrados sin apenas aire, de repente, a uno se le sale el brazo fuera, y se queda justo delante de mi cara. Joder qué mal rollo!!!!

Bueno, ahora a echarles suavizante para que huelan a niño y a achucharles bien cuando salgan, espero que no pase nada por abrazarles, no porque se acuerden de que fui yo quienes les metió a centrifugar, sino porque al sacarlos he notado algo duro en su espalda... y me he dado cuenta de que tienen un agujerete para pilas gordas. Yeeeeeeeeeeep...

Liberando

 

 

Lo acabo de hacer. He cogido todas mis cuentas y he eliminado todos mis mensajes. No sería importante si fueran mensajes normales, pero da la casualidad de que ha habido enormes, preciosas historias de amor y amistad recogidas en ellos. Las fotos de mis ex han ido a la basura, las conversaciones, las cartas de amor, las risas con amig@s, las complicidades. He decidido limpiar porque hay gente que ya no está pero sigue atando sin quererlo, hay gente que está pero ya no es igual, y sigue quedando algo de lo que había por esos recuerdos. Así que he decidido tirarlos todos.

 

Yo dije hace unos días que no existe el pasado ni existe el futuro, entonces a qué tener tantos recuerdos? no se puede hacer nada con ellos, no los puedes llevar a la playa, no te metes al agua con ellos, no te acuestas con ellos, no bailas con ellos, no te ríes con ellos, sólo se trata de almacenarlos y, sin quererlo, tienes ese peso del pasado en forma de gigas.

 

Me ha dado pena aquella canción vacilona en plan de blues cachondo que le escribí a un ex en inglés, fue un momento inolvidable, las miradas picaronas en esas fotos guardadas, la primera conversación con un chico que me gustaba, la primera vez que me dijo que le gustaba, las lágrimas cuando algo salía mal, las risas y las cosquillas, las noches de fiesta con las amigas, todo quedaba guardado.

 

Pues bien, ahora ya no está.

 

Pertenece a la memoria del universo. Ahora esas conversaciones tan bonitas están como unas cenizas botando en las olas de la memoria sin ser recordadas. Hay que avanzar sin tener un lastre que te ancla al fondo de arena. Hay que moverse de playas, encontrar nuevos rumbos, renovar las amistades aunque sean las mismas, cambiar y adaptarse según se cambia.

 

Cuando me vaya de casa siempre pensé en llevarme lo mínimo, en tirar lo que no necesito, en dejar las cosas atrás, que se reciclen, que se conviertan en cosas nuevas, no las cosas de antes. Necesitamos descubrir nuevos mundos, colores diferentes, hacer lo que siempre hemos querido y hacerlo ahora, no dejar que se vaya acumulando polvo en nuestros sentimientos e ir limpiándolo para que parezca que son nuevos, como dije el otro día a una persona que fue muy importante en mi vida: quiero olvidar los recuerdos malos y quedarme con el aprendizaje, y quiero olvidar los recuerdos buenos y quedarme con los sentimientos. Olvidar todo para hacer recuerdos nuevos.

 

Anoche hablé contigo.

 

 

Pues a mí me gusta el invierno. Chocolate caliente, culitos fríos y peludos de surfistas en el parking... ver llover mientras te zampas un bocata o sacas el termo dentro del coche con la calefacción a tope y la lengua abrasada de ser impaciente.

La foto es un suspiro antes de llegar a Hendaia.

Saqué la cámara por la ventanilla. Mi aita me dijo que me la atara a la muñeca (me conoce bien) y según atraviesas ese acantilado aparece un hotelito con una piscina natural de ensueño.

Me gusta cuando llueve. Ponerme unas botas para no mojarme y salir a la calle a oler la lluvia, aunque no sea a tierra mojada, aunque sea a asfalto, siempre huele mejor mojado. Todo está mejor mojado.

putoSurf Hall of Fame

 

ÚLTIMO DÍA PARA LAS VOTACIONES 28 ENERO

Bueno, así van las votaciones del concurso Let Your Board Be famous. Tenéis aquí las fotos http://putosurf.blogia.com/temas/let-your-board-be-famous-.php dadle un punto a la tabla que más rabia os dé, dad la razón de porqué la votáis. Puede ser por fea, por nueva, por sexy, por graciosa, por rara, por hortera, por calientaparafina...

Quién crees que ganará la manga?

EXTRAAAA EXTRAAAA: WahineKoa y Splash se acaban de arrancar ellas con una olita cada una! El resto sigue como antes: Salitrosa acaba de ponerse en cabeza con sus tres olazas y media, a este paso se hace un tubarro, Kuku se queda en segundo lugar con ola y media, oyendo la respiración de Sunshine y Marcio muy de cerca y viendo las puntas de sus tablas con una olita, y Euskanario, Splash, Adrià, Geli y WahineKoa aún remontando.

Ah, mención especial para la imposibledevotar fish plastificada con quillas de barbie.

Ser romántico

Nota: no me saltéis a la yugular, que el 0’0001% de este texto es de coña.

Curioso nombre. Romanticismo. Vendrá de romance?. El romancero gitano... Romanceando, tócame un romance romancero. Román... el guerrero éste, era navarro?. Bueno, que me voy...

Hablando con un chico que se denomina romántico estoy sacando un tema interesante para despellejarme un poco. El tema me deja intranquila con unas cuantas incógnitas. Son serias ellas.

Bueno, a ver, la primera es: desde los 14 años hasta los 30 un tío quiere ligar, beber cerveza, si es surfista probablemente fumar petas, y follarse a la mayor cantidad de tías buenas en 500 metros a la redonda (no sé porqué siempre han tenido un problema de medidas). Sí, no suelen ser muy exigentes a esa tierna edad. Se quejan de que el 100% de las mujeres quieren cazarlos (sí, algunos son un poco animales) y obligarles a procrear y crear una saga de los Brady con su cuerpo acnéico y lleno de pelos.

Pero de repente, algo sucede. A los 30 ocurre la terrible mutación. De repente, todos se autodefinen como románticos, y lo peor es que actúan como tal. Buscan a la mujer de su vida, cargarte de hijos y bichos peludos de cuatro o cinco patas y cargarte con el dúplex para que hagas un jardín en forma de corazón.

Romántico es aquel que te llena la cama, el escote y la bañera de pétalos de rosas rojas y luego las tienes que limpiar tú. Pone música romántica, te saca la guitarra o la flauta travesera que aprendió a tocar cuando tenía 14 años y pretendía follar con ella (en la primera acepción, no saquemos esta frase de quicio) y te da una serenata de tres minutos que parecen tres días de Ramadán. Te pone la chaqueta al salir de un restaurante de pijos, hace 0º y te pone su chaqueta de lana fría por encima de tu pelliza. Y tú dices: “hombre hijo, no nos pasemos”. Y le ofreces un kleenex para que se quite la estalactita que le cuelga de la napia.

Pero él resiste. Cuando tienes cara y pelos de bruja él ve a Blancanieves, te hace el desayuno y te lo lleva a la cama con una flor, siempre una rosa roja. Tú rumias una tostada con medio gruñido y te cagas en lo más barrido porque te has pinchado con la jodida espina de la puta rosa de los huevos. Y él lo encuentra adorable.

El romántico es un adicto a la parafina. Pone velas en el 99’9% de su hábitat. A mí estas cosas me acojonan. Cena con velas, baño con velas, dormitorio con velas, jardín con velas, playa con velas... Cuando se te acaba el incienso que tienes para quemar en el baño te da como palo echar mano de una de esas velas aromáticas para que no huela. Esas cosas marcan.

Estás en un bar y el romanticismo hace que os quedéis media hora de reloj mirándoos a los ojos. De mirar tan fijamente su pupila empieza a moverse a ratitos, y, es curioso, es como un ojo de buey en el que se puede ver reflejado todo lo que pasa en el bar. Mira, aquella baila como el culo, menuda toña que lleva.

Lo malo es que después del miraje intensivo ves una luz blanca delante de tus ojos que hace que veas borroso un buen rato. El fijarse tanto debe ser abrasivo para la retina.

Eso sí, autodefínete como románticoescéptica y la razón será quealguientehahechodaño, es científicamente imposible que alguien tenga un poco de repelús alérgico por la palabra romanticismo si tiene hormonas femeninas. Las tías somos románticas por XX.

Y tú sigues pensando igual que cuando tenías 14 años. Te da un poco de cosa el compromiso, quieres conocer a alguien interesante y que las cosas surjan, no le haces una ficha completa con análisis de adn incluido a ningún posible pretendiente. Nunca has pretendido cazar a nadie, y menos ahora, que te das cuenta de lo afortunada que eres que en la treintena puedes dedicarte a hacer lo que te sale, en vez de algunas amigas tuyas que tienen una recua pegada al dobladillo de los vaqueros y pétalos de rosas en sancalentón.

Tampoco es que descartes nada, simplemente te dejas llevar y que la vida te muestre tu camino, y lo más curioso es que sabes, que aunque te aparezca un chico romántico hasta la diabetes, si tiene un encanto especial y te estimula de todas las maneras estimulables entre dos personas, agarrarás su chaqueta de lana fría, sus pétalos de rosas, sus trillones de velas aromosas, las tirarás a la basura con una sonrisa y le dirás: vale de gilipolleces, yo sólo quiero una puesta de sol y déjate las copas de cristal de bohemia que la tenemos, tráete un par de birras y nos sentamos a magrearnos un poco a la orilla del mar y a echarnos unas risas. Yo tampoco he traido bikini, pero podemos probar la temperatura del mar si quieres. Y después haz el favor de quitarte la palabra hacerelamor de la boca y haz el favor de follarme como dios manda.

 

 

Lines from my poem

 

Hay días que son tranquilos como medio metro glassy. Pero al mismo tiempo rebosan alegría estúpida por todos los poros. Como una canción de Ben Harper, she's only happy in the sun... como una sonrisa plateada en la puesta de sol.

Me cuesta abrir trozos de mar, parcelas de mis olas, las bonitas, me cuestan. Las agradables, las que se posan en medio de la quietud y se sienten como en casa ondulándose con el atardecer. Ellas rebosan a veces mi quiver como unas ondas revoltosas y flexibles, con la sonrisa en la comisura de sus labios. Sabiendo que siempre quedará mirar al sol para escocerse los ojos, buscar las entrañas de la luna sin prisa y conteniendo el aliento.

Quiero amaneceres desmenuzados para mí en mis sueños.

No hay nada como el longboard... lines from a poem.

 

Qué bonita es la amistad cuando es bonita

 

Este anuncio me lo mandaron hace un par de años y no se me olvida ni de coña. Recuerdo las risas que me eché y las que me sigo echando. De verdad, merece la pena. Luego podemos comenzar un debate sobre el amor y la amistad. Los caretos de los amigos son épicos. Menudos calentones jua jua...

Es que...

Quién no ha tenido un amigo a quien sorberías entero?

Le estás hablando y se te van los ojos tras su boca... se da la vuelta y se te resbalan hasta su culo respingón... bebe una cerveza y suplicas ser botella... te mira con ojitos picarones y sientes cómo te tiembla el tanga... arf! por más que intentes controlar tus hormonas las muy putas están en formación apuntando hacia él... hacia su espalda... esa espalda musculada que imaginas brillante y sudorosa, tibia junto a tu cuerpo...

 

Pero es tu amigo.

Así que te lo aguantas, te secas las babas y sonríes como si no pasara nada. Yo reconozco que, o tengo un sentido de la amistad muy alto, o soy muy tonta, pero aunque me muera por alguien si somos amigos, somos amigos, tengo un autocontrol celestial sobre mis sentimientos. Como decían en una de mis pelis favoritas: "He perdido mi corazón, no mi autocontrol". No sé si es bueno o es simplemente estupidez hormonal, pero así es. La amistad está por encima del amor y no doy un paso más con tal de no estropiciarla.

Aunque... aunque le tenga ganas...

Y después hay días como estos

Hay días que te sientes como una bailarina oriental... y hay días como estos.

Yo no sé si a los tíos os pasa igual, o la testosterona os empuja hacia los pezones de las tías y os aleja de pensar sobre vuestra imagen, si siempre os sentís igual o hay días en los que te sientes un gato barrigón, poliadicto tirado frente a la tele. No digo que no conozca a muchos tíos a los que veo así, otra cosa es que ellos lo noten. Si un día te despiertas siendo marlonbrando y al siguiente torrente.

No es que hoy me sienta especialmente fea, ha sido una reflexión, una especie de mirada al espejo al ver al felino obeso mórbido éste con la mirada sado. Pues eso, que a veces me siento así, no sado, no obesa mórbida, pero sí un poco dejaota, feota, mala surfista, y digo yo si alguien me aguantará estos días si ni siquiera me aguanto yo misma.

Una siempre intenta dar la mejor imagen de sí misma, bueno, no la mejor, la mejor no es payasa, ridícula, de risas, pero sí que intenta un poco, no disfrazarse porque eso está ahí, no es eso... una cosa es mentir cuando te pones una careta, y otra, enseñar las cosas que quieres a los demás. Las otras cosas, las demás, quedan para luego. Lo que me pregunto es si estamos preparad@s para ver esas otras cosas, buenas, malas o mejores, de otra persona, de otras personas.

 

 

Raks Sharki

 

Es el nombre original de la danza oriental o danza del vientre, danzas descedientes de aquellas de hace miles de años, cuando aún iban con taparrabos y bailaban en ritos de fertilización con culto a las diosas.

Os imagináis a un neardental de hace miiiiiiiles de años con el basto de la baraja en la mano, la boca abierta y babeando viendo a las mujeres de su tribu bailando al son de los tambores?... otras... yo también... joder... estoy empezando a no creer en la teoría de la evolución...

La danza oriental no busca simplemente ser bailada, igual que el surf, exige algo más o da algo más de nosotr@s, trabaja la energía interna, no es sólo ejercicio, sino que se busca el equilibrio emocional. Es como todo en la vida, el surf, el amor, el trabajo, el tiempo, el sexo... podemos elegir si queremos simplemente bailar o BAILAR. Si lo vamos a hacer con toda la consciencia, entrando en ello, surfeando esa ola, sintiéndola a cada fracción de segundo o simplemente vamos a coger el mayor número de olas posible. Vas a ser un/a soul surfer (aunque ahora ese término ya no esté de moda y a algun@s les produzca urticaria) o vas a ser un/a estresad@ en el agua? deslízate, fluye, da el mismo valor a ese momento que a otro, saboréalo, no es light, pero merece la pena.

Me voy a cenar. Voy a disfrutarlo como se merece. 

 

El mierdabaño

Puaj. Los días como el sábado dan un asco...

Así que voy a poner una canción que es símbolo inexcusable del movimiento aKuA por un mundo más liberador y empayasado. Por supuesto... Leslie Gore (estoy enrojeciendo) y al mismo tiempo, me planteo seriamente ir así cuando vaya en autobús, viendo las caras que lleva la gente...Sunshine, lollipops and rainbows!.

Pues el finde ha venido gordo y con pelos también. El viernes una llamada de Splash nos hizo salir de fiesta, aunque tenía que levantarme el sábado a las 7 A.M. Al día siguiente, 22 horas sin sentarme quitando las comidas y un par de trayectos en coche. Fue un finde reventón pero cada segundo mereció la pena (menos el puto baño), 2000 euros recaudados para la protectora, mis primeras clases de balleno y una nueva manera de medir la temperatura del agua, aunque Wahine me dijo mientras remaba con la punta lengua dentro del agua: "Dónde crees que mea la gente?".   Si me llega a decir la pila de residuos tóxicos que vertimos al mar, sí que me habría disuadido. Wahine pilló alguna ola guapetona mientras que yo me dedicaba a cagarme en Laredo y en todo lo cagable. Decidí que tenía un trauma a base de darme ostias con la tabla y alrededores. Eso, o la urea de algun@ me ha jugado una mala pasada.

Luego os cuento más que estoy medio blandengue aún del finde.

Bueno, y hablando de todo un poco, aquí no vota nadie o qué?

 

http://putosurf.blogia.com/2007/010403-llego-tu-hora.php

 

 

Cuidadito con el finde que hay olas

 

Y si no, mira a estos famosetes cómo han terminado. Igual es que no se han dado cuenta de que ya no existe la ley seca en eeuu. Aunque con Bush todo es susceptible de empeorar.

Recuerda: el alcohol destilado en casa de pellejo de patata no es sano. Las autoridades advierten que perjudica seriamente los bolsillos de las Instituciones.

Pues eso, más olas y menos moñas.

 

 

Mañana antes de la plea pásate por aquí

II Rastrillo pro animales abandonados organizado por la Asociación Protectora SOSBILBAO.

Los fondos obtenidos se destinarán íntegramente a cubrir gastos veterinarios como curas, operaciones, vacunas o desparasitaciones.

Mañana sábado, día 13 de enero, a partir de las 09.00 en el parque de Santurtzi junto al Ayuntamiento, la Asociación Protectora de Animales SOSBILBAO organiza la II edición de su Rastrillo Solidario para ayudar a los animales abandonados que esta asociación atiende.

Tras el éxito de público de su primera edición, SOSBILBAO organiza esta segunda con el objetivo de conseguir fondos para cubrir los fuertes gastos veterinarios a los que tiene que hacer frente, ya que, muchos de los animales callejeros llegan en condiciones lamentables fruto de los malos tatos de sus dueños y del abandono. A estos perros y gatos hay que curarlos, vacunarlos, desparasitarlos, ponerles el chip (perros) y, en la medida de lo posible, esterilizarlos antes de darlos en adopción, lo que supone un gran esfuerzo económico para la protectora que no cuenta en la actualidad con subvenciones de ningún tipo y su limitada fuente de ingresos se limita a las cuotas de sus soci@s.

Regalos para una buena causa

Desde la protectora animar a tod@s aquell@s amantes de los animales y al público en general a que paseen por el rastrillo solidario y curioseen en busca de algún capricho, ganga o regalo de última hora y colaboren así de paso con una buena causa.

Bueno qué, nos vemos allí o qué?