Podría poner la excusa de que de vez en cuando me canso de hablar y de surfear en la red, podría poner la excusa de que he andado ocupada con otras cosas y no me da tiempo a todo, pero aún mejor, podría poner la excusa de que un amante fabuloso (esto es: de fábula) me mantiene despierta y enloquecida practicando surf frenético hasta altas horas de la madrugada y no me deja energías para otra cosa que no sea sobrevivir el resto del día.
Definitivamente, me quedaría con la tercera.
Tengo que descargar la cámara con aventurillas de las últimas semanas. Parece que han sido meses pero han sido dos semanas y poco. Y han sido fuertes en cuanto a mar. El loco Neptuno se ha comido todo lo que ha podido, aún estamos sintiendo los estragos de los últimos maretones que han destrozado paseos, duchas, cargaderos de mineral, muros, coches, incluso alguna que otra vida.
No quería irme de viaje sin desearos una semana muy poco Santa... más bien llena del vicio de las olas.
Para ello os dedico una de las canciones vacacionales más divertidas de una de mis cantantes preferidas hace más de 10 años. Vi-Ei-Si-Ei-Ti-Ai-Ou-eN ...
No hace falta hacer surf para ser una ídola. A esta mujer no le falta de nada, increíble canción dedicada a un antiguo amor, da la causalidad que a Bob Dylan. Una voz cojonuda, unos ideales que ojalá estuvieran más presentes hoy en día en vez de tanta cantante enseñando teta y tanto cantante enseñando paquete.
Quién les dice a los de las discográficas que también se vende con ideales, voz, buenas letras y una guitarra a secas?.
Si vienes con diamantes y óxido, después de tantos años aún, enjóyame y oxídame.
En una peli de ésas que a veces suelen echar (o solían, que ahora las cosas están más serias en la tiví) solían salir la Funicello y el Avalon a cantar lo que les echaran. Ya puse hace tiempo a ambos cantando Beach Party tonight, espeluznante vídeo donde dos tablones en el asiento trasero de su coche amenazaban con salir despedidos porque Franki se empeñaba en meter el puto coche por la orilla de la playa e iban botando como locos los cuatro.
Ahora la gran Anette se atreve con los Beach Boys (bueno, es mentira lo que acabo de decir, ni la tía era grande, ni es ahora, porque esta canción es vieja de cojones) lo mismo da, nos anima el finde que es lo suyo, y lo que haga falta.
Os acordáis de aquel post: LAS OLAS POR LA NOCHE SON NEGRAS? Hoy toca algo parecido, así que hala, contadme cosas, barbakana y yo ya hemos empezado en el otro post, os animáis a seguir?
No hay café y el cigarrito ya lo estamos dejando porque no es bueno pa remar, pero la idea es la misma.
Por el momento os diré que estoy escuchando ahora mismo Black Dog de Led Zeppelin, no, acaba de terminar, Reach for the sky de Social Distortion (os la recomiendo), la puse hace tiempo en un post: http://www.youtube.com/v/BRK8P94QXxQ&rel=1
Y si tengo que plantear una pregunta, al hilo del pirateo lanzo esto al mar: Por qué los piratas llevan parche?
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Yo impersonalmente creo que es para que no se les escapen los malos pensamientos por los ojos, que esas cosas se ven a simple vista, ver a un tío cómo te mira y ya sabes qué hay por ahí...
Traduzco mis dos párrafos favoritos... es tan romántica. Una declaración de amor en navidad.
You're a bum You're a punk You're an old slut on junk Lying there almost dead on a drip in that bed You scumbag, you maggot You cheap lousy faggot Happy Christmas your arse I pray God it's our last
Eres un inútil
eres un punkie
tú eres una fulana vieja decrépita
tumbada ahí casi muerta con un goteo de suero en esa cama
tú cabronazo, gusano,
tú asqueroso maricón barato
feliz navidad tu culo,
ruego a dios que sea la última juntos.
I could have been someone Well so could anyone You took my dreams from me When I first found you I kept them with me babe I put them with my own Can't make it all alone I've built my dreams around you
BUEN FINDE. No es un deseo, es una afirmación. Vais a tener un finde cojonudo lleno de olitas, aunque no grandes, sí disfrutonas.
Disfrutona, qué gran palabra forjada en Tánger... ya os contraré la historia otro día. Jajajaajajajaja!
Por mi parte, me dedicaré a estrenar toooodos los regalos que me han llegado por el cumple, muchas gracias a l@s que me habéis felicitado y a l@s que me habéis regalado algo. Siempre es espectacular que se acuerden de una, sobre todo cuando una es despistada a más no poder... gracias por no serlo.
Os dejo un poco de música de Amy Winehouse, lo único que tenemos en común esta chica judía inglesa enganchada al alcohol, a las drogas, a sus versiones del sexo más tórridas, a la violencia contra sus fans, a que se le haya subido la fama y tenga la voz más alucinante que he oido en la actualidad (aparte de mi Aaron Neville que es un ángel), es que las dos tenemos un sentimiento muy tierno por Sarah Vaugahn. Y Amy, además, es capaz de interpretar de una manera muy parecida a ella, o al menos, de sentir la música de esa manera. Os dejo con una de sus mejores canciones, Rehab, que escuché ayer por primera vez junto a dos personas muy queridas por mí en un coche. Si cierras los ojos, la tía parece negra, es alucinante, menudo registro vocal.
Desde ahora esta mujer es ÍDOLA DE PUTOSURF, por su estilo, por su música, por sus sentimientos. Y por ese peinado que lleva que nos deja sin respiración. Gracias WahineKoa por presentármela.
Pedid, y se os dará; buscad, y hallaréis; llamad, y se os abrirá. Porque todo aquel que pide, recibe; y el que busca, halla; y al que llama, se le abrirá.” Mateo 7:7-12
Primero, quiero cumplirlos de nuevo en el 2008. Bueno, aunque tenga que ser un año más. No hay más OO. Gracias, Mafalda, mi "cómica" favorita. Una pariente mía me quería poner ese nombre cuando nací. Gracias, aita y amatxu por no hacerle caso. Hoy fijo que alguien me llamaría por un diminutivo. Así no tienen más remedio que decir mi nombre entero.
Quiero masacrar todas las olas que se me pongan por delante. Pillarlas, seguirlas, cogerlas, follarlas, besarlas, disfrutarlas. Y que haya para tod@s. Quiero ser ÉL.
Que no haya una persona en el mundo discriminada o violentada por sexo, raza, condición social o manera de pensar. Cojones, ésta sí que es difícil.
No más violencia contra animales.
Uy perdón, os juro que he tecleado PUPPIE en google y ha salido eso. Pues no sé a ti, pero a mí no me da ternura exactamente... jo jo jo.
These are the days of the endless summer These are the days, the time is now There is no past, theres only future Theres only here, theres only now
Oh your smiling face, your gracious presence The fires of spring are kindling bright Oh the radiant heart and the song of glory Crying freedom in the night
These are the days by the sparkling river His timely grace and our treasured find This is the love of the one magician Turned the water into wine
These are days of the endless dancing and the Long walks on the summer night These are the days of the true romancing When Im holding you oh, so tight
These are the days by the sparkling river His timely grace and our treasured find This is the love of the one great magician Turned water into wine
These are the days now that we must savour And we must enjoy as we can These are the days that will last forever Youve got to hold them in your heart.
Aunque ya tengo a mi idolo putosurfero de esta semana, lo voy a dejar para mas adelante. No se me olvida un post arqueologico que os debo desde que lei algo en el blog de Iago, pero hoy toca algo de vagueo. Estamos vag@s, que coño, asi que al menos, vamos a regodearnos un poquito, que ha salido el sol, andamos esperando a tener el coche esta semanita para pillar unas pocas olas, mientras tanto, nos hacemos las remolonas en la cama, nos dejamos acariciar por el solillo (por el sol, no por el chico solo ;P) y sentimos el calor de la pereza de la vida, esa cosa tan gustosilla que nos hace sonreir por puro placer y tonteria. Que bien se esta cuando se esta bien.
Os dejo por aqui un temita que viene que ni al pelo a estas palabras. Me imagino en la playa, con la arena tibia, una hamaca blanca de lona, en bolas, con el sol acariciando mis pies y la sombra de una palmera mi cuerpo, un zumo de manzana astur muy acido y unas olas morreando la orilla.
Espero que la disfruteis. Aunque la popularizaron Bob Dylan, Jeff Healey, Susanna Hoffs o la potxolisima Juice Newton entre otros, la original es de la banda escocesa Stealers Wheel. Me reservo la idea de poner la escena de Reservoir Dogs en la que sale una tortura muy bonita me da un poco por saco, asi que aqui teneis a la banda original. Un verdadero placer a lo bestia.
Sin ponerme estupidosa dire que la musica es la polla.
Nos acompaña, y no solo eso, sino que es culpable muchas veces de nuestro estado de animo. A veces lo provoca, otras, elegimos la musica en funcion de este, y a veces, todojunto.
Como estudiante de musica durante casi toda mi vida (larga carrera la muy puta) dire que, habiendo olvidado la mayor parte, como pasa siempre que estudiamos algo y pasan los años, que no podriamos vivir sin musica. A no ser que fueramos sord@s. Cada dia soy mas profunda.
He encontrado un grupo interesante, que incluso tocaron en el festi de Monterrey del 67, donde por cierto, Janis Joplin se consagro, siendo la puta estrella de todo el festi, y fue donde Jimi Hendrix prendio fuego a su guitarra. Total, que en ese festi, el segundo dia cuando se dedico al blues, tocaron un grupito llamado QUICKSILVER MESSENGER SERVICE, de quienes os dejo una actuacion.
Cuando me imagino surfeando bien (en sueños siempre surfeo bien), tengo una tabla guapísima, no sé porqué, aunque me mola más el long siempre he surfeado en sueños con una tabla corta o, como mucho, una fish, nunca me he planteado el porqué, pero así es, qué curioso.
Mañana, si todo va bien, me encontraré a estas horas con la primera parte del día vivido, con mi tabla estrenada, sin rasguños, sin puntos, con la sonrisa imbécil que tanto me mola. Los pies helados y un hambre tragona!
Hay una canción que a veces tarareo en el pico, he encontrado la versión karaoke que me ha hecho mucha gracia, y otra que recuerda un poco a los asquerosos beatles, pero bueno, la canción mola. Sin más, a disfrutarla y a aprovechar el finde. A dormir prontito y suerte en el agua nen@s!
Nota: no me saltéis a la yugular, que el 0’0001% de este texto es de coña.
Curioso nombre. Romanticismo. Vendrá de romance?. El romancero gitano... Romanceando, tócame un romance romancero. Román... el guerrero éste, era navarro?. Bueno, que me voy...
Hablando con un chico que se denomina romántico estoy sacando un tema interesante para despellejarme un poco. El tema me deja intranquila con unas cuantas incógnitas. Son serias ellas.
Bueno, a ver, la primera es: desde los 14 años hasta los 30 un tío quiere ligar, beber cerveza, si es surfista probablemente fumar petas, y follarse a la mayor cantidad de tías buenas en 500 metros a la redonda (no sé porqué siempre han tenido un problema de medidas). Sí, no suelen ser muy exigentes a esa tierna edad. Se quejan de que el 100% de las mujeres quieren cazarlos (sí, algunos son un poco animales) y obligarles a procrear y crear una saga de los Brady con su cuerpo acnéico y lleno de pelos.
Pero de repente, algo sucede. A los 30 ocurre la terrible mutación. De repente, todos se autodefinen como románticos, y lo peor es que actúan como tal. Buscan a la mujer de su vida, cargarte de hijos y bichos peludos de cuatro o cinco patas y cargarte con el dúplex para que hagas un jardín en forma de corazón.
Romántico es aquel que te llena la cama, el escote y la bañera de pétalos de rosas rojas y luego las tienes que limpiar tú. Pone música romántica, te saca la guitarra o la flauta travesera que aprendió a tocar cuando tenía 14 años y pretendía follar con ella (en la primera acepción, no saquemos esta frase de quicio) y te da una serenata de tres minutos que parecen tres días de Ramadán. Te pone la chaqueta al salir de un restaurante de pijos, hace 0º y te pone su chaqueta de lana fría por encima de tu pelliza. Y tú dices: “hombre hijo, no nos pasemos”. Y le ofreces un kleenex para que se quite la estalactita que le cuelga de la napia.
Pero él resiste. Cuando tienes cara y pelos de bruja él ve a Blancanieves, te hace el desayuno y te lo lleva a la cama con una flor, siempre una rosa roja. Tú rumias una tostada con medio gruñido y te cagas en lo más barrido porque te has pinchado con la jodida espina de la puta rosa de los huevos. Y él lo encuentra adorable.
El romántico es un adicto a la parafina. Pone velas en el 99’9% de su hábitat. A mí estas cosas me acojonan. Cena con velas, baño con velas, dormitorio con velas, jardín con velas, playa con velas... Cuando se te acaba el incienso que tienes para quemar en el baño te da como palo echar mano de una de esas velas aromáticas para que no huela. Esas cosas marcan.
Estás en un bar y el romanticismo hace que os quedéis media hora de reloj mirándoos a los ojos. De mirar tan fijamente su pupila empieza a moverse a ratitos, y, es curioso, es como un ojo de buey en el que se puede ver reflejado todo lo que pasa en el bar. Mira, aquella baila como el culo, menuda toña que lleva.
Lo malo es que después del miraje intensivo ves una luz blanca delante de tus ojos que hace que veas borroso un buen rato. El fijarse tanto debe ser abrasivo para la retina.
Eso sí, autodefínete como románticoescéptica y la razón será quealguientehahechodaño, es científicamente imposible que alguien tenga un poco de repelús alérgico por la palabra romanticismo si tiene hormonas femeninas. Las tías somos románticas por XX.
Y tú sigues pensando igual que cuando tenías 14 años. Te da un poco de cosa el compromiso, quieres conocer a alguien interesante y que las cosas surjan, no le haces una ficha completa con análisis de adn incluido a ningún posible pretendiente. Nunca has pretendido cazar a nadie, y menos ahora, que te das cuenta de lo afortunada que eres que en la treintena puedes dedicarte a hacer lo que te sale, en vez de algunas amigas tuyas que tienen una recua pegada al dobladillo de los vaqueros y pétalos de rosas en sancalentón.
Tampoco es que descartes nada, simplemente te dejas llevar y que la vida te muestre tu camino, y lo más curioso es que sabes, que aunque te aparezca un chico romántico hasta la diabetes, si tiene un encanto especial y te estimula de todas las maneras estimulables entre dos personas, agarrarás su chaqueta de lana fría, sus pétalos de rosas, sus trillones de velas aromosas, las tirarás a la basura con una sonrisa y le dirás: vale de gilipolleces, yo sólo quiero una puesta de sol y déjate las copas de cristal de bohemia que la tenemos, tráete un par de birras y nos sentamos a magrearnos un poco a la orilla del mar y a echarnos unas risas. Yo tampoco he traido bikini, pero podemos probar la temperatura del mar si quieres. Y después haz el favor de quitarte la palabra hacerelamor de la boca y haz el favor de follarme como dios manda.
Este anuncio me lo mandaron hace un par de años y no se me olvida ni de coña. Recuerdo las risas que me eché y las que me sigo echando. De verdad, merece la pena. Luego podemos comenzar un debate sobre el amor y la amistad. Los caretos de los amigos son épicos. Menudos calentones jua jua...
Es que...
Quién no ha tenido un amigo a quien sorberías entero?
Le estás hablando y se te van los ojos tras su boca... se da la vuelta y se te resbalan hasta su culo respingón... bebe una cerveza y suplicas ser botella... te mira con ojitos picarones y sientes cómo te tiembla el tanga... arf! por más que intentes controlar tus hormonas las muy putas están en formación apuntando hacia él... hacia su espalda... esa espalda musculada que imaginas brillante y sudorosa, tibia junto a tu cuerpo...
Pero es tu amigo.
Así que te lo aguantas, te secas las babas y sonríes como si no pasara nada. Yo reconozco que, o tengo un sentido de la amistad muy alto, o soy muy tonta, pero aunque me muera por alguien si somos amigos, somos amigos, tengo un autocontrol celestial sobre mis sentimientos. Como decían en una de mis pelis favoritas: "He perdido mi corazón, no mi autocontrol". No sé si es bueno o es simplemente estupidez hormonal, pero así es. La amistad está por encima del amor y no doy un paso más con tal de no estropiciarla.
He tenido tres mitos en mi vida (entre otro montón de ellos) que eran cantantes de los últimos años 50 primeros 60. Nunca conocí sus rostros, nunca vi sus fotos, sólamente entraban en mi corazón a través de sus voces y de sus sentimientos.
Me hicieron reír, me hicieron llorar, me hicieron saltar.. uhúuuuuuuu! parezco el de Macario... pues desde que existe internet me dí cuenta del parecido asombroso de Ricky Nelson, el de la voz aterciopelada seguidor de Elvis por méritos desde que era un teenager con Keyi Esluter (Kelly Slater para l@s que no "entiendan") y el Mel Gibson más mono de "Tim" y de la carita de viejos prematuros y rancios que tenían tooooooooooodos los demás.
Pero esto del youtube es demasiado. Es atroz lo que puede llegar a hacer con mis tiernas preferencias. Busca y compara. Ricky Nelson lo tuvo fácil para ser el mayor teen idol de esa época si nos atenemos a dos estrellazas de su tiempo, Paul Anka, increíble cantante y compositor de grandes éxitos para otros artistas (Annette Funicello, Tom Jones, letra de My Way...), poseedor de un talento que despuntó como los otros dos a una tierna edad, a los 12 años, antes de ser mayor de edad ya era millonario el cabrón.
Neil Sedaka, ídem de ídem, compositor para la famosa y por mí adorada Connie Francis, pianista clásico desde los 8 y patatín patatán...
RickyNelson era de familia de actores y cantantes, antes de los 15 ya andaba componiendo y fue el segundo artista detrás de Elvis sin comparación con otros. Además de la calidad de su voz y la profundidad de su música, mucho más adulta (opinión personal) que la de los otros dos teenagers, una cosa es innegable. Juzga por ti mism@ que a ver si la mala voy a ser yo ahora.
MITO MATAO NAMBER GÜAN
Viendo los vídeos vemos a un Neil Sedaka con el baile de San Vito bailando como una minipimer con el cable flojo. Da la sensación de no estar bien este hombre. Cuanto más lo miras más increíble parece que dé esos caderazos con esa cara de anunciante de chococrispis. No sabes lo que se mete este tío pero debe ser bueno, es como si se desplazara sin moverse del sitio, como un viaje espaciotemporal anárquico resbalado. Vamos, un pingüino que no para quieto. Que las tías ñoñas bailen así en los 60 es normal, pero que él las imite... y es que no para ni para tocar el pianoooo se le escapa el ritmoooo. Pero qué es eso que hace con las manos???????
Sus minutos gloriosos en este vídeo son: 0.14, 0.43 y el minuto 1.13... y NO, no era gay...
MITO MATAO NAMBER CHU
Dios mío.
Paul Anka.
No estoy segura de que esos hombros vayan con esa cabeza. De hecho, nadie lo está.
El perfecto ejemplo de la endogamia de la América rural de los 50. No entiendo cómo este chico ha tenido la oportunidad de enamorarse... a no ser, claro está, que sintiera una especial inclinación por algún animal doméstico... su gallina Dayana...
Y esa manera de mover la cabeza en plan... sí ou yea!... joder... es que el pobre es un poema.
Al principio del vídeo piensas en su curioso parecido a Ronaldo Rigan, pero como no sea un homo antecesor no tiene explicación. Eso sí, vocalizar... vocaliza. Sus minutos gloriosos comienzan en el 0.44 con ese movimiento autocomplaciente de cabezón... cabeza y luego va cogiendo confiancilla. En el 1.18 se acuerda sonriente de su gallina. Y luego directamente parece un vendedor ambulante de pollos. En el minuto 1.35 directamente cacarea, como comunicándose con ella, una especie de mensaje secreto como los típicos de: cuando me toque el paquete es que estoy pensando en ti... pues eso. A partir de este momento ya se pone tierno.
THE ONE AND "LONELY"
Y después llega él. Tras ellos llega algo que no se alcanza a comprender. Proceden del mismo país. Hablan el mismo idioma. Son de la misma época. Han comido las mismas hamburguesas, el mismo batido de fresa y han intentado ligar a las mismas chicas en la prom night. Huelga decir que Ricky se las llevó a todas. Ricky, güi güont yur beiby!!!!!!!!!! Si después de ver el vídeo entero nun has perdiu les bragues por el prau es que nun yes muyer oh!
De aquí al delirio y del delirio al cielo.
Aquí tooooooooooooodos los minutos son especiales, y se hacen dos zooms a cara-ojos-hombros en el 0.18 y a cara-ojos en el 0.34, después dejas de contabilizarlo para entrar en coma.
Aún así, para que nadie me tache de algo (que seguramente seré), decir que con los ojos cerrados sigo enamorada de los tres. Por igual. Por igual.
Yo con esto me conformo para todo el finde... esto y unas olitas. Solo con ver el video me entra una modorra... cuantos mimos...
Si te ha gustado este, pongo otro, http://www.youtube.com/watch?v=AVyMCHCAo5A pero ATENCION, no hay enlace directo porque algun@s usuarios lo han pedido, puede herir algunas sensibilidades, lo que es yo, me he partido el culo.
Por cierto, podeis prescindir perfectamente del sonido...
Edito y añado. Lo que no se sabe es el origen de estas similitudes, seria un vaquero buenorro tipo marlonbrando quien llego a Hawaii a poner su semillita musical con una de las hijas morenas de pelo esponjoso hasta el culete del rey de la tribu Opapu'ua? quien sabe... esto pertenece a la leyenda... y un poco a la imaginacion despues de haber visto Rebelion a Bordo. Taba bueno el Brando.Esto viene a cuenta del evidente feedback entre la musica del medio Oeste americano y salvaje con la de las islitas digamos Hawaii, antiguas Islas Sandwich... a que no sabias eso? yo ni papa, pero lo acabo de leer. Pues esta gente tiene cosas en comun, algo que siempre me llamo la atencion, como es un tipo de guitarra, la lap steel guitar, que tienen en comun el folklore de ambos estados de eeuu.
Bueno bueno... gracias a la Guiquipedia me acaba de dar un pampurris. Los ingleses y mas tarde los americanos hicieron como en Las Canarias y Cuba entre otras, se cargaron a la poblacion local. En Cuba no queda ni un@, son tod@s inmigrantes africanos llevados para repoblar la isla:
ATENCION PINCHA EN filipinos PARA VER LO QUE LA WIKIPEDIA DICE DE ESTE GRUPO ETNICO JUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAJAJAAJAJAAJAJAJAJAAJAJAJAJAJA!!!!!!
Tu, tablonero envejecido prematuramente por el sol, tu, surfista rabiosa treinteañera que consideras que te minusvaloran en el pico, tu, corchero puber que menosprecias a quienes no se tiren a dos metrazos tuberos, tu, purista y estudioso que sufre cuando alguien habla del surf sin la enciclopedia delante, tu, surfero buenorro de verano, tu, esforzada grupie, a tod@s vosotr@s va este video. Que es el surf. SURF!
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